Mauricio Linares

2012-02-15T13:13:00.000-08:00

2012-02-15T13:11:00.001-08:00

Por Mauricio Linares

Mi Nombre es Mauricio Linares, hijo legitimo de María Bejarano y Efraín Segundo Linares, nieto de Celso Linares y María del Rosario Bejarano. Nacido de buena fe en Buenaventura. Lo que hago es contar historias, historias propias que habitan en mis recuerdos: De hombres del mar Pacifico y de Buenaventura. De Mujeres fértiles y cuerpos de ébano. De atardeceres enloquecedores y viajes milenarios donde sobrevive aferrándose al último suspiro de los muertos la vida.

Recuerdo a la muerte caminando despacio, erguida y silenciosa por el zaguán de mi casa atrapando solsticios y equinoccios que alumbraban el cielo. Recuerdo a las mujeres que rodeaban mi infancia, mi abuela, mis tías solteronas, mi madre silenciosa y llena de temores, mis primas oliendo a mango verde, a chontaduro y guayacán; la vieja Asunción que siempre me regalaba un dulce de coco y un pomarrosa, al viejo Arcaico de los Remedios Perea que no tenía reloj, pero lo acompañaba una profunda tristeza de flor del naranjo como si esta fuera su sombra. El árbol de mandarinas donde muchas noches escuche a los antiguos contar aquellas historias que me deslumbraban. No olvidaré nunca el sortilegio de aquel samán donde por descuido me tropecé con el amor.

Recuerdo la casa vieja y amplia donde viví cuando era niño, pero que con los años y los nuevos hijos, hermanos, nietos y primos se fue haciendo más pequeña. La misma casa que lentamente vio envejecer a mis abuelos, mis padres y mis tíos. El mar que nos alimentaba y donde antes de partir abandone al naufragio imperecedero del desaliento de mi niñez. La noche tibia de cualquier martes de junio donde por primera vez le robe un beso a Aurora y las otras noches cálidas donde nuestro amor le fue robando tiempo a la tristeza mientras la brisa del mar acariciaba su rostro mulato y la negrura de su pelo. También recuerdo las calles por donde pase camino a la escuela, algunas veces perezoso otras veces en silencio.

De niño le solía robar los mangos a Dolores del Alma Hernández, una anciana de belleza austera como sus manos, quien murió de soledad en medio de las borrascas arrasadoras de su memoria.

De niño, hablaba con mi sombra y perdía el tiempo imaginando cómo eran en realidad esas historias que contaban los antiguos, ancianos negros de manos alargadas para poder agarrar el mundo, que tenían la verdad en sus ojos y el abandono de Dios en sus rostros.

Me gustaba escuchar a mi abuela, una mujer de edad indecisa, porque algunas veces solía decir que contaba con ochenta años y otras con cincuenta y cuatro.

Ella siempre decía:

-Somos tan pobres pero tenemos tan buen gusto...

Luego se sentaba abrazada a sus rodillas, con la mirada perdida, porque los recuerdos se le hacían polvo y nube, ella murió de esa enfermedad llamada: El olvido insalvable de la memoria.

A mi abuela, la tristeza la acompañaba día y noche a tal punto que termino por convertirse en su mejor amiga, le contaba del primer recuerdo que tenía de su niñez, era un recuerdo tranquilo alejado de los tormentos del futuro.

Nadie en Buenaventura era capaz de imaginar a mi abuela sin los surcos en su rostro y la larva en que se había convertido su cuerpo, tampoco, nadie era capaz de imaginarse la benevolencia de su soledad. Mi abuela se había vuelto inmune al amor, aquellas fiebres antiguas que despertaban los aguaceros de la nostalgia, el esperpento de su soledad era tan sólo la indiscreción de sentirse viva en la hierba amarga e intragable del pasado.

Esas son las historias que cuento, son parte de mi vida. Ahora que la polilla de los años desboca sus recuerdos, siento en las ráfagas del tiempo la espesura del olvido, por eso es que ordeno en cada una de mis historias el pasado: antes de que se pierda para siempre en las traiciones de la memoria.

2012-02-11T11:07:00.000-08:00

Muy pronto voy a estrenar mi espectáculo: LOS OLVIDOS DE LA MEMORIA, he acá un fragmento:

Decía mi abuela, la señora María del Rosario: “La memoria es como esas visitas indeseadas, aparecen justo cuando no se les espera, rebrujan en la cocina, se sientan en tu silla, opinan cuando no se les pregunta, se toman tu ron y tu café, se atragantan con tu comida, limpian el polvo imaginario que descubren sagazmente en los brazos de tus sillones y nunca se quieren ir de tu casa; pero cuando tu las necesitas… nunca aparecen”

LA NOCHE TRANSFIGURADA ( Fotografías de Rammses Moctezuma)

2012-01-27T17:18:00.000-08:00

2012-01-16T20:18:00.001-08:00

EN FEBRERO PREESTRENO NUEVO ESPECTÁCULO DE MAURICIO LINARES: LOS OLVIDOS DE LA MEMORIA

LAS PENURIAS AMARGAS DEL CORAZÓN

2012-01-04T14:31:00.000-08:00

Fotografía de Oscar Pulido S.

Cuento escrito por Mauricio Linares

"A Manuel Saturio Valencia, último fusilado en Colombia"

Convencido que la fatalidad lo perseguía desde siempre, Manuel Saturio Valencia se detuvo un instante para sentir el rutinario olor a cardúmenes y soledad que acompañaban desde siempre las calles polvorientas de Quibdó; mientras que un cortejo triste lo resguardaba la misma tarde de su ejecución, Manuel Saturio Valencia, fue sacudido por los embelecos propios de la nostalgia, justo en el momento mismo, en que el sonido abrazador de las chirimías marcaban el paso hacia el irrevocable encuentro con la muerte. Descalzo, humillado y maltratado, él presidió el tumulto que lo escoltó hasta el milenario árbol de palosanto que hizo las veces de paredón. Todos los fusileros del pelotón, aseguraron luego los testigos, le apuntaron directo al pecho, para que nunca más, aquel negro incendiario, volviera a tener como costumbre espantar las penas de su corazón.

El tiempo se detuvo en las cuatro de la tarde de ese martes siete de mayo de 1907, cuando el lamento lastimero de un perro tuerto y esquelético llenó el vacío abierto por la detonación. Agotado del mundo, Manuel Saturio Valencia, recordó, gracias a los renovados desastres de su memoria, el olor a sancocho que atravesaba el solar de la casa de su madre Tránsito Mera, deteniendo el canto de Arnoldo Palacios, un gallo viejo de plumas nostálgicas, traído de Cértegui, aquel pueblo del Chocó donde los hombres, embelesados por el destello agobiante del oro y la plata, habían sido embargados por la melancolía que suele dejar el aliento de la soledad.

Días antes de su muerte, Manuel Saturio Valencia, deambulaba por las calles con el pesado envoltorio de sus frustraciones y tragedias, sin más compromisos que la melancolía y la amargura del desaliento. Los delirios del alcohol recorrían los azarosos enjambres de su desconsuelo, y en busca de la felicidad se topo de nuevo con los aguaceros perpetuos de la fatalidad.

Fue acusado de haber incendiado la casa de Ruperto Perea, uno de sus más acérrimos enemigos, pero aquellos que lo acusaron sabían en secreto que nunca hubo tal incendio, el único incendio causado por Manuel Saturio Valencia, había sido en el corazón y la piel de Deyanira Castro Baldrich, una blanca de pelo rubio que se había condenado al último suplicio de los hombres el del amor, y que puso a bailar su corazón,porque la belleza de las mujeres no está en los alaridos del cuerpo, sino el melodioso susurro de sus ojos.

Segundos antes que los fusileros dispararan directo a su pecho, Manuel Saturio Valencia escarbo en lo más profundo de su corazón, y tan sólo encontró una vieja herida que despertó los estremecimientos amargos del desamor avivando un olor a trementina el cual lo acompaño en su viaje por la eternidad.

Frente al pelotón de fusilamiento, Manuel Saturio Valencia, no tuvo el tiempo suficiente para extrañar el refugio seguro y tibio de los brazos de Deyanira Castro Baldrich, tampoco pudo sentir el canto abrazador de su pecho y el murmullo tenue, pero delirante de su aliento. No recordó con exactitud el momento en que los dos se entregaron a la clandestinidad de sus caricias, mientras eran asaltados por los calambres de la pasión.

Cuando el cuerpo de Manuel Saturio Valencia se desplomo en el suelo, nadie se atrevió a mover un solo músculo de sus cuerpos forjados bajo el fuerte sol del Pacífico, y no lo hicieron por el temor a que el difunto despertara en el purgatorio y fuera condenado por los siglos de los siglos al infortunio de la soledad arrastrando consigo la pesadumbre de la nostalgia.

Días después del fusilamiento de Manuel Saturio Valencia, Deyanira Castro Baldrich, ataviada por los penurias de su corazón, se detuvo un instante frente al espejo para descubrir como el tiempo había esculpido el dolor en su piel y ahora se veía avejentada estremeciéndose ante los calambres del desencanto; el esperpento de su soledad era tan sólo la indiscreción de sentirse viva en la hierba amarga e intragable del pasado. Luego de la muerte de su amante, Deyanira Castro Baldrich se entrego a los placeres mustios de otros hombres, pero solo encontró la ausencia del amor, y ahora estaba segura que los blancos habían creado los besos sin deseo y el desaliento de la tristeza.

Cuando Deyanira Castro Baldrich despertó aún el sol no había salido, el cielo en Quibdó estaba oscuro y adormecido, los pocos negros que se mantenían despiertos se encontraban tendidos en el lecho de sus vidas atormentadas por el torbellino de la miseria. Una brisa suave se escapaba como el suspiro imperecedero del primer beso y las últimas estrellas se iban desvaneciendo en el holocausto infinito del universo.

Deyanira Castro Baldrich Se levanto de su cama con el peso de la penumbra que en ese momento empezaba a desaparecer, arrastrando la desesperanza de los corazones desorientados se sintió perdida en la eterna agonía de los recuerdos cuando los primeros rayos del sol castigaron su rostro blanco y perfecto. Tenía las manos arrasadas por la artritis, la piel devastada por la vejez, pero su cuerpo aún reclamaba las caricias imperecederas de Manuel Saturio Valencia.

Una marimba de chonta dejaba escapar el canto mortuorio de aquellos que guardan en los cajones de su corazón los amores silenciosos, apaciguados y taciturnos; la humedad se levantaba sigilosa y sofocante, el cuerpo deteriorado de Deyanira Castro Baldrichempezó a sentir las molestias del sopor y un hilo de sudor recorría su frente, bajando por la nariz, explorando sus labios delgados, deteniéndose en su cuello blancuzco para desembocar en su pecho agonizante. Desde el otro lado del mundo llegaba una tormenta que traía consigo los estertores de un holocausto legendario, pero para ella aquella tormenta era tan solo una llovizna leve comparada con el verdadero huracán, el del amor, que la sacudiría por siempre y más allá de su muerte. Condenada a no estar junto a su amante, pues en el cielo, a los negros se les prohíbe estar cerca de los blancos, porque es bien sabido que los blancos están destinados a hacer ángeles y los negros a convertirse en ánimas en pena cargando a cuestas los pesares propios de su soledad.

El corazón de Deyanira Castro Baldrich dejo escapar sus primeros alaridos tristes, mientras que el tiempo en Quibdó andaba despacio, sin ningún afán, se detenía por instantes breves asfixiando a los que traían prisa, un letargo emergía del aire arremetiendo contra todo lo que se movía o lo que estuviera inmóvil; las calles sosegadas se dejaban acariciar por los pies descalzos de los niños que correteaban detrás de un futuro inexistente. El viento traía desde el otro costado de la tierra polvo y humo que se extendía hasta el límite de un mundo sin memoria donde prevalece el sufrimiento.

La palabra de los viejos se apagaba, las mujeres como desteñidos mausoleos cargaban sus muertos refugiándose en el canto agonizante de los alabaos. Los hombres bebían ron y dejaban que la vida pasara frágil, somnolienta. Una llovizna desconsolada buscaba refugio en el Pacifico, los amantes trastornados de amor esperaban la noche para encontrar amparo en sus encrucijadas. Las calles estaban sucias, abandonadas a la desolación del naufragio, las casas de madera se veían desgastadas por el tiempo y las alucinantes aguas del rio Atrato.

Un halo de soledad le acompañaba, como una desgracia infinita e impalpable, tal era su abandono, que Deyanira Castro Baldrich quedo convencida que la soledad era la maldición a la que estaban condenados todos los hombres después de muertos, y que el amor, en vida o más allá de esta, no los liberaría jamás de tan enorme infortunio, muy por el contrario, los condenaba a las penurias amargas del desencanto que suele tener el corazón.

Desde ese instante, Deyanira Castro Baldrich quedo convencida que a la muerte se le debe recibir con pulcritud y oliendo a jabón de Marsella, elaborado con aceites vegetales, agua y carbonato de sodio, para que las tribulaciones de la eternidad fueran tan sólo un remanso en tal larga agonía. Se acostumbro a dormir vestida de lino blanco. Encontró la posición exacta evitando que la elegancia de su traje fuera sorprendida por la impertinente presencia de una arruga, dormía así, para que la muerte se sintiera como en casa cuando llegara de visita, pues no es de gente decente, sostenía, morirse con el olor a mierda y sudor que suelen tener los blancos del Chocó.

Aprendió a caminar despacio, intentando no tropezar y llenar de polvo la pulcritud religiosa de su traje, tanto, que parecía estar levitando sobre las calles de Quibdó, los que la vieron pasar pensaban, que ella no era una mujer sino un ángel ataviado en los recovecos de la melancolía, e incluso los hombres, al verla pasar, sentían como de un solo empujón caían rendidos ante los encantos silenciosos de aquella mujer, que a pesar de la tragedia del envejecimiento se mantenía hermosa e inmaculada; se imaginaban perdidos entre sus brazos y la suavidad de su pecho marchito, agonizando a causa de las caricias de aquellas manos que recorrían sus caderas amplias, sus tetas caídas y sus nalgas silenciosas; se estremecían escuchando los imaginarios susurros que nacían de sus labios, sentían el sabor a mango biche de sus besos, se enloquecían, muy en secreto, con el olor a hembra desprotegida que emanaba de su piel. Empezaron a rechazar a sus mujeres, pues estaban convencidos que las verdaderas mujeres, son aquellas que se dejan atrapar en los encantorios de la ternura y los trastornos del amor, y no aquellas que se abruman con la irremediable fatalidad de la felicidad.

Deyanira Castro Baldrich era tan sólo una mujer evitando que los pasos no se le perdieran en el irreprochable abandono de la tristeza. Se dio cuenta que estaba muerta cuando aquella mañana, ataviada por los penurias de su corazón, se detuvo un instante frente al espejo para descubrir como el tiempo había esculpido el dolor en su piel, descubrió que su corazón no palpitaba convertido en un artefacto incapaz de emocionarse ante la presencia marchita de la nostalgia.

La vieja Encarnación

2011-11-18T05:15:00.000-08:00

LA NOCHE TRANSFIGURADA EN IMAGENES (Fotos de OSCAR PULIDO S.)

2011-11-08T13:02:00.001-08:00

Estreno LA NOCHE TRANSFIGURADA

2011-10-05T12:30:00.000-07:00

La cita es este 27 y 28 de octubre en la Casa del Teatro Nacional de Bogotá

LA NOCHE TRANSFIGURADA "a veces la vida es como una melodía de Jazz".

DÍAS: 27 Y 28 de Octubre de 2011
Hora: 8:00 p.m.
LUGAR: Casa del Teatro Nacional
DIRECCIÓN: Carrera 20 # 37 - 54, Barrio La Soledad
TEXTO Y NARRACIÓN: Mauricio Linares
DIRECCIÓN Y CREACIÓN DE ESCENOGRAFÍA: Laurean Tirado
CREACIÓN DE AFICHE: Jerome Valbuena

Ven y descúbrelo este 27 y 28 de octubre en la Casa del Teatro Nacional de Bogotá.

En las palabras del narrador y escritor MAURICIO LINARES.

El Proyecto Bogotá de Cuento ejecutado por la Corporación CHAQUEN mediante convenio de asociación con la Secretaria de Cultura, Recreación y Deporte e IDARTES, La Extensión Cultural de la Universidad Pedagógica, El Festival distrital de Teatro de Bogotá y La Asociación de Salas Concertadas los invitan a:

La presentación y estreno de la propuesta ganadora de la beca de creación y narración oral de la convocatoria Bogotá de Cuento 2011, escrita por Mauricio Linares.

Su obra LA NOCHE TRASFIGURADA (narrativa y escenografía completa) narra la historia de un humano y su intensa búsqueda de si mismo a través de la soledad. Un hombre que escapa de la realidad y se retrae en su interior, inmerso por el jazz, el cine clásico y su gusto por la buena comida. En esta propuesta no se pretende mostrar las grandes pasiones desmedidas ni los sentimientos más elevados del espíritu humano, sino la vida en sus simples momentos sea buena o mala.

Podrás solicitar tu invitación a través de nuestro Facebook Proyecto Bogotá De Cuento (proyectobogotadecuento@gmail.com) o los medios aliados de divulgación.

Los esperamos

INVITAN: Corporación CHAQUEN “Palabra con Sombra”
Proyecto Bogotá de Cuento
Instituto Distrital de Artes “IDARTES”
Extensión Cultural Universidad Pedagógica
Festival Distrital de Teatro de Bogotá - Asociación de Salas Concertadas

CONTACTO DE PRENSA
Paola Colmenares
paola@colmenares.biz
proyectobogotadecuento@gmail.com

Reseña de "La Noche Transfigurada"

2011-09-20T23:29:00.000-07:00

Fotografía de Mariam Abrajim

La noche transfigurada

“A veces la vida es como una melodía de jazz”

“La noche transfigurada” es una obra escrita por Mauricio Linares, y la escenografía es creada por Laurean Tirado. Esta obra está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito; tierno en ocasiones y brutal en otras. Se detiene en detalles y descripciones, en datos autobiográficos, personalísimos y plenos, en momentos muy breves, de humor ácido y desencantado.

Esta obra se desarrolla en un contexto de soledades absolutas tras el escenario del Bebop, el cine clásico, una ciudad gris y situaciones que se acercan en gran medida a la literatura del absurdo. A raíz de la monotonía en que vive el protagonista -tema que permanece constante durante toda la obra-, su personalidad se vuelva retraída, logrando que su realidad empiece a fracturarse. No se permite contacto con nadie, se encierra en el Jazz, pasa el tiempo recluido en su trabajo y su mundo imaginario. Amante del cine clásico, del Jazz, de la literatura de Jean Genet y John Fante, de la buena cocina y de Audrey Hepburn

Melancólica a veces, otras excesivamente certera, turbia y desalentadora, “La noche transfigurada” arranca con lentitud pero va creciendo poco a poco, hasta que alcanza niveles inesperados, y, hasta el final, sabemos que la sonrisa ya cínica y derrotada del protagonista lo acompañará toda su vida. Su mirada ya está hecha, construida, y le servirá para asumir las derrotas; para saber que todas las victorias, sobre todo aquellas que parecen definitivas, siempre son efímeras y, por tanto, dolorosas.

“La noche transfigurada” es una obra netamente de cuenteria que renuncia a todo aquello que no sea imprescindible para la narración. Las descripciones son precisas, pero al tiempo llenas de pasajes descriptivos llenos de imágenes literarias; el lenguaje, terso y sencillo; la historia cuenta anécdotas pequeñas, y los personajes simplemente sobreviven como pueden a la desesperanza y la mediocridad. En esta propuesta no se pretende mostrar las grandes pasiones desmedidas ni los sentimientos más elevados del espíritu humano, sino la vida en sus simples momentos sea buena o mala.

Video Simón Pescador y la Virgen

2011-06-16T19:53:00.000-07:00

Video La vieja Encarnación

2011-06-16T19:52:00.000-07:00

Video Dolores del Alma Hernández ya no sueña más con palomas

2011-04-05T18:41:00.000-07:00

Video Palabras de mujer o el murmullo de las palabras olvidadas

2011-04-01T07:29:00.001-07:00

Video El día en que tus ojos se cerraron

2011-03-31T18:29:00.001-07:00

Fragmento de "El murmullo de las palabras olvidadas"

2010-11-29T03:23:00.000-08:00

Escrito por Mauricio Linares

Para aquellos que tienen por costumbre el oficio de las palabras

Existen palabras pequeñas, frágiles que quieren ser, otras, en cambio, se resisten a ser. Existen palabras que recorren los caminos, algunos largos y áridos, otros secos, solitarios, cortos, húmedos, silenciosos. Existen palabras que prefieren quedarse sentadas mirando el mar, oliendo a caña, esperando a ver pasar el tiempo. Existen palabras que son espejos donde nos reflejamos, a esas palabras los hombres les tienen miedo, otras palabras existen y son libres, vuelan por el cielo, se mecen con el viento, algunas se quedan suspendidas, otras recorren el mundo, son palabras que dicen verdad, que no se ocultan, a esas palabras, algunos pocos hombres les tienen miedo.

Existen palabras tímidas, austeras, escondidas, cansadas y vencidas, pero existen palabras que no se derrumban, palabras que van de boca en boca, que son memoria venciendo el olvido. Existen palabras que son como cajones donde se guardan otras palabras, a estas palabras las llamamos nostalgias, a veces nos duelen y otras nos dan su abrigo.

Existen palabras que en las noches frías son fuego y abrazo cuando llega la soledad; existen palabras que miden el tiempo, a veces van despacio cuando nos ataca la tristeza, otras veces, van rápido cuando queremos que vayan lento. Existen palabras en las que creemos, las que no nos dejan vencer por el desaliento, existen palabras que como alaridos recorren el techo del mundo.

Existen palabras que nos recuerdan el pasado, esas palabras son las que nos ayudan a caminar por la vida. Existen palabras enormes, que están ahora, que son presente, y también existen palabras imposibles, etéreas, imaginadas, esas palabras son futuro.

Existen palabras que son ausencia y otras que son presencia. Existen palabras que son pedazos de espacio, tiempo y muerte, pero a veces estas palabras se cambian y son pedazos, espacios y muertes de otras palabras.

Existen palabras que se dejan contar y van de boca en boca, creciendo a ratos, transformando mundos, y como modestos artesanos, fabricando otras palabras para que nunca mueran en la espantosa costumbre que tienen los hombres: el olvido.

Existen palabras que conocen el secreto de los hombres, saben de sus temores y sus ausencias, otras palabras son guardianes que cuidan del hombre cuando este se hace viejo. Existen palabras que en la noche son los sueños, el vuelo triste de las libélulas y el canto adormecido de las cigarras.

Existen palabras secretas que habitan el mundo, son palabras invisibles, casi inexistentes, cuando pasan ocultan su rostro, no quieren ser descubiertas, temen que el hombre las destruya con el filo de su lengua. Estas palabras, cuentan los antiguos, hablan y habitan con las mujeres, se refugian en sus vientres y duermen en su abrazo.

Fragmentos de nuevo cuento escrito por Mauricio Linares

2010-11-25T16:53:00.001-08:00

Cuando Eliseo Trinidad Lozano vio por primera vez la muerte, apenas contaba con once años de edad, la vio caminando despacio, dejándose acariciar por la brisa marina de las cinco de la tarde en Buenaventura, un halo de soledad le acompañaba, como una desgracia infinita e impalpable, tal era su abandono, que Eliseo quedo convencido que la soledad era la maldición a la que estaban condenados todos los hombres después de muertos, y que el amor, en vida o más allá de esta, no los liberaría jamás de tan enorme infortunio, muy por el contrario, los condenaba a las penurias amargas del desencanto que suele tener el corazón.

Desde ese instante, Eliseo Trinidad Lozano quedo convencido que a la muerte se le debe recibir con pulcritud y oliendo a jabón de Marsella, elaborado con aceites vegetales, agua y carbonato de sodio, para que las tribulaciones de la eternidad fueran tan sólo un remanso en tal larga agonía. Se acostumbro a dormir vestido de lino blanco y sombrero de fieltro. Encontró la posición exacta evitando que la elegancia de su traje fuera sorprendida por la impertinente presencia de una arruga, dormía así, para que la muerte se sintiera como en casa cuando llegara de visita, pues no es de gente decente, sostenía, morirse con el olor a mierda y sudor que suelen tener los blancos de Buenaventura.

Aprendió a caminar despacio, intentando no tropezar y llenar de polvo la pulcritud religiosa de su traje, tanto, que parecía estar levitando sobre las calles abandonadas de Buenaventura, los que lo vieron pasar pensaban, que él no era un hombre sino un ángel ataviado en los recovecos de la melancolía, e incluso las mujeres, al verlo pasar, sentían como de un solo empujón caían rendidas ante los encantos silenciosos de aquel negro hermoso e inmaculado; se imaginaban perdidas entre sus brazos fuertes y la firmeza de su pecho, agonizando a causa de las caricias de aquellas manos que recorrían sus caderas amplias, sus tetas firmes y sus nalgas elocuentes; se estremecían escuchando los imaginarios susurros que nacían de sus labios gruesos, sentían el sabor a mango biche de sus besos, se enloquecían, muy en secreto, con el olor a hombre desprotegido que emanaba de su piel. Empezaron a rechazar a sus hombres, pues estaban convencidas que los verdaderos hombres, son aquellos que se dejan atrapar en los encantorios de la ternura y los trastornos del amor, y no aquellos que se abruman con la inocente presencia de la felicidad. Empezaron a usar vestidos llenos de colores, elaborados en sedas blancas, amarillas, y rojas, que adornaban con figuras de hilo dorados resaltando la negrura perfecta de su piel…

LOS DELIRIOS DEL CORAZÓN (fragmento)

2010-11-05T18:01:00.000-07:00

Escrito por Mauricio Linares

a Manuel Saturio Velencia

Convencido que la fatalidad lo perseguía desde siempre, Manuel Saturio Valencia se detuvo un instante para sentir el rutinario olor a cardúmenes y soledad que acompañaban desde siempre las calles polvorientas de Quibdó; mientras que un cortejo triste lo resguardaba la misma tarde de su ejecución. Manuel Saturio Valencia, fue sacudido por los embelecos propios de la nostalgia, justo en el momento mismo, en que el sonido abrazador de las trompetas y los tambores marcaban el paso hacia el irrevocable encuentro con la muerte. Descalzo, humillado y maltratado, él presidió el tumulto que lo escoltó hasta el milenario árbol de palosanto que hizo las veces de paredón. Todos los fusileros del pelotón, aseguraron luego los testigos, le apuntaron directo al pecho, para que nunca más, aquel negro incendiario, volviera a tener como costumbre espantar las penas de su corazón.

El tiempo se detuvo en las cuatro de la tarde, de ese martes siete de mayo de 1907, cuando el lamento lastimero de un perro, tuerto y esquelético, llenó el vacío abierto por la detonación. Agotado del mundo, Manuel Saturio Valencia, recordó, gracias a los renovados desastres de su memoria, el olor a sancocho que atravesaba el solar de la casa de su madre Tránsito Mera, deteniendo el canto de Arnoldo Palacios, un gallo viejo de plumas nostálgicas, traído de Cértegui, aquel pueblo del Chocó donde los hombres, embelesados por el destello agobiante del oro y la plata, habían sido embargados por la melancolía que suele dejar el aliento de la soledad.

Días antes de su muerte, Manuel Saturio Valencia, deambulaba por las calles con el pesado envoltorio de sus frustraciones y tragedias, sin más compromisos que la melancolía y la amargura del desaliento. Los delirios del alcohol recorrían los azarosos enjambres de su desconsuelo, y en busca de la felicidad, se topo de nuevo con los aguaceros perpetuos de la fatalidad.

Fue acusado por sus enemigos de haber intentado incendiar a Quibdó, pero el único incendio que cometió en vida Manuel Saturio Valencia, fue en la piel de Deyanira Castro Baldrich, una blanca de pelo amarillo, quien se había dejado arrastrar por el último suplicio de los hombres, el del amor.

Frente al pelotón de fusilamiento, Manuel Saturio Valencia, no tuvo el tiempo suficiente para extrañar el refugio seguro y tibio de los brazos de Deyanira Castro, tampoco pudo sentir el canto abrazador de su pecho y el murmullo tenue, pero delirante de su corazón. No recordó con exactitud el momento en que los dos se entregaron a la clandestinidad de sus caricias, mientras eran asaltados por los calambres de la pasión.

El corazón de Manuel Saturio Valencia dejo escapar sus primeros alaridos tristes, mientras que el tiempo en Quibdó andaba despacio, sin ningún afán, se detenía por instantes breves asfixiando a los que traían prisa, un letargo emergía del aire arremetiendo contra todo lo que se movía o lo que estuviera inmóvil; las calles sosegadas se dejaban acariciar por los pies descalzos de los niños que correteaban detrás de un futuro inexistente. El viento traía desde el otro costado de la tierra polvo y humo que se extendía hasta el límite de un mundo sin memoria donde prevalece el sufrimiento...

Los cataclismos del amor

2010-10-08T10:13:00.000-07:00

Escrito por Mauricio Linares

Cuando Dionisio Córdoba cumplió dieciséis años no se imagino que esa noche conocería a Belisaria Hurtado y su vida empezaría a sentir los cataclismos insolubles del amor; que jamás volvería amar a una mujer que no fuera aquella mulata con las tetas más generosas de todo el Pacifico. Tampoco llegó a imaginarse que su destino sería arrastrado por las hecatombes inevitables de la soledad.

Después que Belisaria Hurtado lo condujera por los caminos entrañables de la pasión empezó a sentir los pálpitos premonitorios de una vida condenada a las tribulaciones de los amores no correspondidos. Nuca pudo volver a dormir producto de las altas fiebres provocadas por las caricias de aquellas manos versadas en el difícil arte de amar.

Su cuerpo inexperto sintió los espasmos primerizos de la felicidad y el relámpago del amor encendió las antorchas de su corazón, el olor de Belisaria Hurtado se fue haciendo cada vez más intenso y descubrió en la exhalación de su aliento que estaba solo en el mundo.

No era capaz de imaginarse el universo sin ella y se engañaba pensando que amar a una puta como Belisaria Hurtado era un espejismo, pero no le valió de nada porque el amor es obstinado y el hombre es tan solo una giroscopio en medio de una tormenta en los oscuros mares del sur.

Sin poderlo evitar empezó a caer en las trampas caritativas de la desolación, quedo tirado en la cama estremecido por la certeza de saberse sin ella e incluso llego a romper los espejos de su casa cuando se dio cuenta que hasta su imagen también pensaba en Belisaria Hurtado.

Ella nunca se entero que por su culpa, Dionisio Córdoba se vio devastado en la eternidad de sus encantamientos nocturnos, las alquimias de sus miradas lascivas y sus palabras cálidas; tampoco se entero que él la extrañaba en silencio, merodeando por su habitación cuando no se encontraba, oliendo sus olores de puta maravillosa, venciéndose en su lecho sagrado, llorándola porque ella tenía la exclusividad indiscutible de sus lágrimas y convirtiéndose en el fantasma de sus nostalgias.

Dionisio Córdoba había terminado rindiéndose ante el conjuro de los hechizos ofrecidos por cualquier mujer que no fuera Belisaria Hurtado, pero nunca fue capaz de enloquecerse ante los desastres del amor que le brindaron aquellos cuerpos gloriosos y descomunales, nunca consiguió quitarse del corazón ni de la piel su recuerdo de sirena moribunda.

Consumido en medio del olor de las gardenias que deja el paso infranqueable del tiempo, borracho, degradado por los calambres de sus manos y los resentimientos, envejecido a los treinta y tres años llegó hasta la nueva casa de Belisaria Hurtado cuando se entero de su matrimonio con Altamirano More para gritarle mientras ella se perdía entre las borrascas turbulentas del lecho nupcial:

-Belisaria Hurtado eres una puta y te amo porque me has vuelto un inútil en la cama.

Luego termino por desmoronarse en un letargo profundo del que jamás volvería a salir.

La noche era cálida, el silencio en Buenaventura empezaba a rondar sigiloso y cruel por las calles desoladas, las últimas putas caminaban agarradas del brazo de algún marinero imaginario que las rescataría de sus vidas fracturadas, el mar estaba oscuro y un vacío empezó a consumir los corazones rotos, en el aire quedo la sensación que suelen tener aquellos que están a punto de caer en el abismo oscuro y profundo del desencanto.

La vida no fue más que la eternidad de un instante la cual se repetiría por siempre: Dejando en el aire el paso clarividente y fantasmal de la soledad

El día en que tus ojos se cerraron

2010-09-23T06:50:00.001-07:00

Por Mauricio Linares

Cuando Altamirano More murió, Belisaria Hurtado se encontraba en el patio de su casa a punto de iniciar una sangrienta batalla con un pescado que a pesar de estar muerto se resistía a hacer descamado y perder sus entrañas que eran los únicos rezagos que aún mantenía de una dignidad que tiempos atrás había conservado intacta cuando era el rey del mar pacifico.

Belisaria Hurtado sintió como su corazón se le iba arrugando empujado al vacío de la incertidumbre que es la soledad, arrastrada por los malos presagios que a veces suelen dar en el amor, corrió hasta la casa y encontró a Altamirano More tirado en el piso condenado al sueño profundo del olvido. Pensó que lo estaba imaginando, lo vio indefenso y solitario pero se dio cuenta que su muerte era una realidad nefasta cuando no reacciono ante la humildad amorosa de sus caricias.

Desde ese instante su vida se convirtió en un desierto, su felicidad desapareció para darle paso a la inmutable angustia de la tristeza y culpo a la vida por haberse dejado vencer de la muerte, al destino por cruel, a San Pacho porque era un santo negro pero racista que dejaba que la muerte se llevara a todos los negros y permitía que los blancos fueran condenados al tedio de la eternidad, ya que según ella, los blancos eran unos hijos de puta y los hijo de puta no se reproducen ni mueren sino que cada cierto tiempo les da por volverse a repetir, a Dios por costumbre y a Buenaventura porque tenía ese olor a sexo, pescado, tristeza, abandono, desencanto y soledad que a ella tanto le molestaba.

Empezó a sentir los desvaríos inconmensurables de una viudez inesperada y su cuerpo fue invadido por los resabios al saberse desde ese instante ausente de amor. En medio del barullo que formaron a su alrededor aquellos que querían despedir y desearle buena suerte en su viaje a la eternidad al difunto, Belisaria Hurtado vio un aquelarre de Ángeles caídos y derrotados bailando desnudos, borrachos, maldiciendo y escupiendo en las calles de Buenaventura, ella y las demás mujeres fueron la únicas que los vieron, porque los ojos inexpertos pero agudos de una mujer pueden ver cosas inesperadas entre la vida y la muerte.

Se dio a la tarea al día siguiente de la muerte de Altamirano More de llorarlo y lo lloro por siempre, no quiso enterrar su pasado junto a él, lo iba a extrañar y no por culpa de los juegos inquietantes de la costumbre, sino por la imperiosa desesperación de su entristecido corazón, aunque sabía que con el tiempo el amor es mas un lugar común que una necesidad desafiante del alma.

Aprendió a llevar con altivez su soledad, que recordaba sus épocas de puta maravillosa, se vistió de colores y su elegancia se volvió tanto o mas legendaria que sus acrobacias en la cama, cargaba con una dignidad parsimoniosa su llanto, nunca intento ocultarlo. Jamás se le vio avergonzarse por llorar, ni siquiera en esas tardes de brisa suave en Buenaventura que el mar suele traer para enamorar a los enamorados y entristecer a los que sufren desdichas en el corazón.

Nunca lo extraño en vida, pero fueron sus actos los que la llevaron a llorar su muerte. Desde entonces en Buenaventura, era ella, con su llanto, quien determinaba la importancia de la soledad.

Dolores del Alma Hernández ya no sueña con palomas

2010-09-20T07:06:00.000-07:00

Aquella mañana de martes en que el calor húmedo de Buenaventura se metió por entre las hendijas de las puertas y las ventanas quedando suspendido en los techos de las casas, mezclándose con la brisa del mar dejando escapar un olor a sexo, pescado, tristeza, abandono, desencanto y soledad, Dolores del Alma Hernández se levantó con el mismo cansancio de siempre, se palpó el pecho y descubrió que su corazón ya no le palpitaba al tiempo que la muerte se pasaba de frente sin mirarla, olvidada de la vejez, vestida de blanco, erguida y silenciosa andaba por la casa de Dolores del Alma Hernández como andan las almas sabiendo que sus cuerpos ya no les pertenecen. Tampoco el aire.

Dolores del Alma Hernández se dirigió en silencio hasta el patio de su casa y mientras lavaba la ropa conversaba con el creador del universo; y cuando ella se distraía, él se escapaba para la cocina a devorarse todos los dulces que encontraba a su paso, Dios tenía el rostro marcado de surcos, la espalda cuadrada, la nuca ancha, el cuello corto. Sonreía con dificultad, levantando levemente las cejas tupidas, mientras la mandíbula se movía hacia abajo en una mueca inocente. Mirar en los ojos de Dios era como asomarse al abismo de la eternidad. En un resquicio fugaz sus ojos se encontraron con los ojos de Dolores del Alma Hernández quien le reprochaba por la soledad a la que había sido condenada, por los fuertes dolores en su alma y el eterno vacío de su corazón. Dios pensaba que el único alivio para los dolores propios de la soledad, era el agüita de trinitarias, cardamomo y cáscaras de chontaduro, así que le recomendó que se tomara tres tazas diarias, una antes de cada comida, pero ella le respondió que eso no servía, porque la soledad se repite de manera idéntica: por desencanto.

Dolores del Alma Hernández le contó a Dios el sueño que había tenido la noche anterior, había soñado con palomas y para alguien que sufría las fatigas de la vejez soñar con palomas era un mal presagio ya que significaba que iba a vivir largo tiempo y a ella eso ya no le interesaba. También le contó la noche en que su marido Atanasio Mera había soñado que sus muertos venían a visitarlo, eran lánguidos, desvalidos, nostálgicos y andaban descalzos. Que a la mañana siguiente se despertó con la certeza ineludible que cuando los muertos regresan, caminan sin zapatos. También que había recordado cuando tenía seis años y su abuela la Sebastiana Mera le contó que cuando los muertos andaban lánguidos, desvalidos, nostálgicos y descalzos por nuestros sueños la muerte se aproximaba. Y Atanasio Mera murió a las siete de la noche de ese martes.

Dios escuchaba en silencio los reproches de Dolores del Alma Hernández mientras metía sus pies inflamados debido al calor húmedo y al exceso de dulces que devoraba, entre agua tibia, hierbabuena y toronjil. Odiaba los espejos porque le recordaban un pasado remoto cuando había sido el ser más poderoso del universo, y, ahora en un presente desértico le reflejaban su cuerpo obeso que la vejez empezaba a corromper sin pausas. Los dos estaban desprotegidos, exhaustos y heridos, tenían el hígado enfermo y el corazón roto. Dios había sido desterrado del cielo, porque nadie en el universo puede gobernar por siempre, ella era dulce como una oración pero tenía su corazón deshilachado por las miserias y los fantasmas.

Dios ahora sólo encontraba refugio en Dolores del Alma Hernández; sabía que desde hacía mucho tiempo ella sentía los aguijones del pasado, su vida se iba extinguiendo con lentitud. Él hacía sahumerios de eucalipto, anís, menta y tabaco, para evitar lo inevitable y despistar con el olor a la muerte; con el humo del sahumerio hacía una cortina triste y desteñida para que la muerte se pasara de frente sin mirarla; pero también sabía que el amor, la vejez, la calvicie y la muerte eran las únicas calamidades que el hombre no podía evitar.

Así que aquella mañana de Martes en que el calor húmedo de Buenaventura se metió por entre las hendijas de las puertas y las ventanas, quedando suspendido en los techos de las casas, mezclándose con en la brisa del mar dejando escapar un olor a sexo pescado, tristeza, abandono, desencanto y soledad, cuando Dolores del Alma Hernández se levantó con el mismo cansancio de siempre y se palpó el pecho para descubrir que su corazón ya no le palpitaba y la muerte se pasó de frente sin mirarla, Dios supo que ella ya no volvería a soñar con palomas y empezaría a soñar con que sus muertos vendrían a visitarla: lánguidos, desvalidos, nostálgicos y sin zapatos.

Le empaco en una maleta una botella de ron por si le daba sed en aquel camino tan largo de Buenaventura al cielo, un tabaco para que se echara la suerte y supiera como le iba a ir en su viaje a la eternidad, y por si se le despertaba la enfermedad que le suele dar a los muertos: que es la nostalgia por volver al lugar donde nacieron le dibujó un mapa y le regalo un astrolabio para que encontrara más fácil el camino de regreso a casa.

Caminó hasta el patio, se dejó caer en el suelo y se dio cuenta que llevaba mucho tiempo fuera de casa cuando descubrió el universo atiborrado de planetas.

Arreciaba una brisa suave, era martes y las mujeres de Buenaventura se ponían bonitas para olvidar que andaban tristes, mientras que la brisa del mar salía para acariciar sus cuerpos y jugar con sus vestidos de colores, el cielo negro resplandecía sembrado de estrellas. Dios ahora estaba tirado bajo sus propios recuerdos, esperando a no soñar más con palomas y al igual que Dolores del Alma Hernández alguna noche poder soñar que sus muertos vendrían a visitarlo, lánguidos, desvalidos, nostálgicos y sin zapatos.

Los muertos de Atanasio Mera

2010-09-16T08:37:00.000-07:00

La mañana de martes en que Atanasio Mera despertó tuvo la certeza ineludible que los muertos cuando regresan caminan sin zapatos; la noche anterior había soñado que sus muertos venían a visitarlo, andaban lánguidos, desvalidos, nostálgicos y descalzos, el rumor del mar se deslizó en su casa, arrastrado por la música que desde mares lejanos y fríos traían consigo las sirenas moribundas.

Quizá, en ese momento, pensó que estaba soñando y quiso despertar pero se sentía suspendido en el aire, sin peso, flotando en una maraña de gritos que desde la calle los vendedores de baratijas, chontaduro, jugo de borojo, mangos, pescado y miserias ofrecían a los turistas sin treguas ni concesiones, todo estaba estancado en el tiempo como si el universo entero por una promesa de amores clandestinos se hubiera detenido.

Se levanto con el esfuerzo que le permitió su cuerpo acorralado por los años y se sintió perdido en la eternidad de un instante a la que sería desterrado por sus propios fantasmas. Busco entre los eslabones de su mente un recuerdo que lo empujara a la nostalgia de vivir, pero se dio cuenta que llevaba ya muchos años intentando escapar de los huecos que había dejado el tiempo en su memoria.

También intento mover las manos para espantar una legión de zancudos que revoloteaban alrededor del calor y la humedad invadiendo sin prejuicios su habitación, pero perdió la apoteósica batalla con los insectos impertinentes, todo en un instante, porque en Buenaventura el instante es una eternidad, los segundos se confunden con los minutos, los minutos con las horas y las horas con la noche.

Camino con la lentitud del condenado a muerte, miro por última vez las paredes blancas, algo sucias, algo desteñidas por el salitre y la vejez, la vieja silla donde su mujer, Dolores del Alma Hernández, se sentaba a tejer sus sueños de anciana desvanecida; no pudo recordar como ella le sonreía con dulzura y como él se postraba, a pesar de los dolores de sus rodillas vencidas por las artritis y el tiempo, para besar sus manos santas y mulatas; entonces pensó que a lo mejor la muerte empezaba a llegar despacio a la puerta de su casa, se la imagino olvidada de la vejez, vestida de blanco, erguida y silenciosa. Sintió por un instante la presencia de Dios que desde el universo buscaba entre las sombras una mano que lo condenara al vértigo del amor.

Escarbo entre los catalejos del universo de sus recuerdos un camino que lo devolviera a la realidad de un tiempo ya remoto, del cual quedaban figuras difusas y penitentes, pero tan sólo encontró luciérnagas miopes y extraviadas en los marasmos de su vida ya sin vida.

Se vio agotado y vencido por la inevitable catástrofe del tiempo, sintiéndose un viejo dinosaurio a punto de extinguirse; el calor húmedo de Buenaventura empezaba a colarse por entre las hendijas de las puertas y las ventanas. Miro a un costado y vio como la muerte se pasaba despacio con su olor a limones frescos y esa inaguantable soledad que desde tiempos remotos cargaba a cuestas.

Entonces, su mano intento aferrarse a una salvación imaginaria, algo que le impidiera partir, pero su mente ya no estaba en este mundo y su cuerpo era una telaraña derrumbada por los años y las tristezas. Así que pensó en sus muertos, en su abuela Sebastiana Mera y su amor clandestino Eliseo Domínguez, en que a lo mejor él también había soñado que sus muertos venían a visitarlo, en Dolores del Alma Hernández, que iba a quedar perdida en la inmensa soledad imperturbable de su casa. Se la imagino en el patio lavando la ropa y conversando con el creador del universo, reprochándole por la soledad a la que había sido condenada, por los fuertes dolores en su alma y el eterno vacío de su corazón. También pensó en Altamirano More, su más viejo, fiel e incondicional enemigo, la desgracia del desprestigio en la que caería al saberse solo en el mundo sin un enemigo honesto y sincero a quien odiar. Se detuvo un instante en el abandono de su mente y cerró los ojos, sintió miedo de perderse para siempre, supo que pasaría de su estado agónico, a su próximo inmediato, el de difunto; luego no paso nada más, una brisa suave que recorría las calles de Buenaventura jugaba con las caderas de las mulatas y se metía por entre sus vestidos; los niños con sus barrigas henchidas de lombrices corrían por las calles destapadas, que a esa hora tenían un fuerte olor a mierda de gaviotas, los vendedores de baratijas, chontaduro, jugo de borojo, mangos, pescado y miserias se escuchaban al otro lado de la puerta y el mar estaba adormecido.

Buenaventura se perdía entre el dolor y la alegría de quienes nunca han tenido nada, el abandono al igual que un tirano cuando se apodera del poder del poder no quiso marcharse más, la muerte tendió su mano débil, blanca y temblorosa, y en la brisa del mar quedo colgada por la eternidad instante la pena de perderse en el olvido.

Si no nos vemos el martes el universo entero podría detenerse

2010-09-13T09:25:00.001-07:00

Escrito por Mauricio Linares

Todos los martes a las seis de la tarde, cuando las mujeres en Buenaventura se ponían bonitas para olvidar que andaban tristes y la brisa del mar salía para acariciar sus cuerpos y jugar con sus vestidos de colores, el viejo Eliseo Domínguez que tenía noventa años y la vieja Sebastiana Mera que ya cargaba con ochenta y ocho se encontraban en la playa para entregarse a los sortilegios de sus amores clandestinos.

Sebastiana Mera había sido casada por su familia hacía sesenta y nueve años, ocho meses y veintitrés días porque no podían permitir que una muchacha blanca de la alta sociedad se enredara en amores con un negro de mierda llamado Eliseo, en cambio Eliseo Domínguez jamás se había casado, nunca se había entregado a una mujer distinta a su Sebastiana, porque sus sueños, las tristezas tan tristes que lo acompañaban, sus recuerdos y sus fantasmas le pertenecían a ella.

Y ahí, parados en la playa, los dos se miraban y a pesar de los naufragios de la memoria sentían lo mismo que habían sentido la hacía setenta años cuando se vieron por primera vez, se amaban con la misma intensidad, se necesitaban con la misma angustia, se tomaban de las manos para no olvidar que existían, y en un profundo abrazo se perdían en los intrincados laberintos del amor, a tal punto que Dios se asomaba a la orilla del universo para mirarlos, entonces sentía como el cansancio de su envejecido corazón se iba desvaneciendo y su mano buscaba entre las sombras una mano que lo condenara al vértigo del amor pero no la encontraba; la muerte se quedaba dormida entre los brazos del tiempo para olvidar la devastadora presencia de su oficio, y el tiempo andaba despacio para no despertarla.

Cuando Eliseo Domínguez y Sebastiana Mera se despedían ella le gritaba desde el otro lado de la playa:

- Si no nos vemos el martes el universo entero podría detenerse.

Y así, todos los martes a las seis de la tarde, cuando las mujeres en Buenaventura se ponían bonitas para olvidar que andaban tristes y la brisa del mar salía para acariciar sus cuerpos y jugar con sus vestidos de colores los dos se encontraban en la playa.

Pero un día el tiempo tuvo que despertar a la muerte para recordarle que la vida es lo suficientemente triste para seguir viviendo, así que ella bajo despacio a Buenaventura para arrastrar hasta el sueño profundo del olvido a Eliseo Domínguez.

Todos los martes a las seis de la tarde, cuando las mujeres en Buenaventura se ponían bonitas para olvidar que andaban tristes y la brisa del mar salía para acariciar sus cuerpos y jugar con sus vestidos de colores, Sebastiana Mera se paraba en la playa perdida en las lagunas de su mente que eran su refugio más seguro, y allí entre sus desvaríos parecía encontrar sosiego al borde de un abismo del qué sólo la muerte podría venir a salvarla. Dios no se atrevía a asomarse a la orilla del universo para no morir de tristeza, la muerte no dormía y el tiempo aceleraba su paso para que todo se sucediera con mayor velocidad. El universo entero empezó a detenerse y la vida no fue más que el rezago de un mal sueño; la muerte bajo de nuevo a Buenaventura para arrastrar a Sebastiana Mera al sueño profundo del olvido, la puso al frente de Eliseo Domínguez, para que los dos se miraran y así el universo entero no corriera el riesgo de detenerse, los dos se enredaron en un abrazo eterno y se amaron para siempre, porque el amor de este par de viejos era como el mar Caribe o el mar Atlántico, nunca como el Pacifico, porque este es un mar triste, gris y solitario.

¿Quién de los dos es el que transita por estas calles de la angustia?

2010-09-10T14:55:00.000-07:00

Escrito por Mauricio Linares

Abrazado por el canto de los alabaos que se entremezclaban con el murmullo del mar, Alcides Bonilla se despertó con la sensación de haber dormido un siglo, se sentía suspendido, sin peso, flotando en una maraña de gritos que desde la calle los vendedores de baratijas, chontaduro, jugo de borojo, mangos, pescado y miserias ofrecían a los turistas sin treguas ni concesiones, todo estaba estancado en el tiempo como si el universo entero por una promesa de amores clandestinos se hubiera detenido.

Se levanto aún aturdido por el sueño, se detuvo en su ventana y descubrió a lo lejos la imagen algo desvanecida de su abuela Belisaria Hurtado, la vio sonriente como si después de muerta su vida hubiera vuelto a la rutina de la felicidad. Sintió por un segundo como su corazón se enternecía ante la aparición bondadosa de la legendaria anciana y pensó que a lo mejor ahora era una santa queriendo hacer un milagro en Buenaventura, pero recordó que ella le había dicho que en el cielo a los negros se les tiene prohibido hacer milagros, ya que en la tierra, por designios divinos, a los santos antes de ser santos se les dio la facultad de sufrir y según las leyes celestiales a los negros se les regalo la potestad de ser felices aunque se estuvieran muriendo de hambre y fueran arrastrados por la desventura del desconsuelo.

También le contó que en cierta ocasión San Pacho al ver una mujer en Quibdó consumida por los dolores producto de una mordedura de serpiente tuvo que pedirle que lo esperara unos minutos pues subiría al cielo para invocar que le dejaran hacer el milagro de salvarle la vida y que después de mucho suplicar a los dos semanas le autorizaron el milagro, pero cuando bajo de nuevo a la tierra se entero que aquella mujer había muerto entre alucinaciones y gritos producidos por las altas fiebres del pertinaz veneno y la desolación de morir sin saber nada de él.

Alcides Bonilla, camino despacio, como queriendo darle a su sombra todo el tiempo necesario para alcanzarlo, se detuvo un instante cuando sintió los agobios de su corazón y descubrió que el amor ya no le pertenecía, y que su vida había empezado en el momento justo en que se despertó.

Recordó a Mercedes de los Santos Valencia, la mujer que lo había abandonado dejándole los recuerdos flotando en los arpegios sordos de su corazón. Empezó a sentir los aguijones de su pasado y como su vida se iba extinguiendo con lentitud.

Alcides Bonilla ahora estaba solo y para él la soledad era un artilugio del destino que se ensañaba con los que tenían el corazón devastado por las calenturas del amor. Volteó a mirar de nuevo por la ventana y se dio cuenta que el recuerdo sosegado de Mercedes de los Santos Valencia se mantenía inmune, como si por aquellos juegos atroces del desamor nunca se hubiera marchado, también sintió como ella había trasegado por los caminos turbulentos de su vida para trastornar por siempre su memoria.

Invoco, más por el desespero de saberse sin ella que por las manías de la fe, a cuanto santo milagroso, ángel, arcángel o divina providencia conocía para que le pudiera hacer el milagro de regresarla a casa de nuevo tal como se había ido, con sus mismos ojos negros, con su mismas caderas anchas y sus tetas desafiantes, pero todo fue infructuoso, en el cielo nadie quería escucharlo, ya que Dios había prohibido que le concedieran cualquier milagro a ese negro de mierda que pensaba que él no era más que un viejo lleno de resabios incapaz de conocer la felicidad.

Así que recorrió cada uno de los recovecos de su casa preguntándole al fantasma de Mercedes de los Santos Valencia, creado gracias a los devaneos de su memoria carcomida por la fatalidad de sentirse abandonado:

-¿Quién de los dos es el que transita por estas calles de la angustia?

Pero solo encontraba las respuestas de un silencio mudo que se le había vuelto habitual y casi un compañero natural.

Nunca encontró alivio en otro cuerpo, ni más compañía que sus propios fantasmas, los mismos que ahora trastocaban su vida carente de un cuadrante que lo orientara al norte de todos sus recuerdos.

Paso el resto de su vida buscando dentro de la casa a Mercedes de los Santos Valencia, acosado por los desasosiegos de su alma, arrastrando consigo las vicisitudes de su cuerpo envejecido en plena juventud y condenado a los naufragios imperecederos de su desaliento.

El mar Pacifico se dejaba arrullar por el canto entristecido de los amores ocultos, la noche silenciosa dormía en medio de una sinfonía desentrañada por los tocadores de marimba, el calor húmedo se desplomaba rendido ante los embrujos seductores de la brisa, todo era quietud, como si por un vaticinio del destino Buenaventura estuviera a punto de perderse entre la espesura misteriosa e inquietante que es la soledad.

Ahora Alcides Bonilla era un hombre sin memoria dejado de la mano de Dios en el ultimo suburbio del universo, donde habitan los ángeles caídos en desgracia y los muertos que por distracción no se han enterado que ya no pertenecen a esta vida, sino a esa nada infinita donde se seca el corazón y se retrasa el miedo.

Fragmento nuevo espectáculo de Mauricio Linares: Palabras de mujer o el murmullo de las palabras olvidadas

2010-08-11T20:50:00.000-07:00

Y la palabra fue mujer, sencilla como sus manos, dulce como sus labios e inagotable como sus pasos. Se hizo tiempo y memoria, se volvió sueño y esperanza, recorrió el universo dejando su huella. Se volvió lluvia en la sequia, abrigo en el invierno, y cuando la tierra quedo estéril, ella fue semilla y luego alimento del mundo.

Fue consuelo en los malos tiempos, alivio en el cansancio, remanso en la fatiga, refugio en el abandono, bálsamo que curo las heridas. Los hombres se cubrieron con su abrazo y cuando estos perdieron sus pasos en la oscuridad, ella fue guía y luz que ilumino el camino

La mujer se hizo canción, dulce violín, dromedario nostálgico, ventana, espuma, huracán, agua, viento, aire, espejo, sombra; fue cigarra entristecida y libélula despistada, fue júbilo, palidez, silencio y el murmullo de las palabras.

Y así, la palabra fue mujer, y el hombre de ella aprendió sus historias, de ahí los hombres cuentan que en el principio era la palabra y la palabra existía en forma de palabra y la palabra era misterio, hasta que un día la palabra fue mujer, y la mujer hizo llover palabras que bañaron la tierra, entonces de sus entrañas broto el alimento y los cantos para que los hombres pudieran amar, por eso cada hombre es el amor con que ama, es soledad iluminada, palabra que nunca pasa, palabra secreta, el ayer y el mañana, los pasos perdidos y le melancolía del corazón.

Cuando la palabra fue mujer

2010-08-03T09:00:00.000-07:00

Fotografía Elkin Morales

Por Mauricio Linares

“A Lyda España, con todo mi amor”

Al comienzo el mundo era una gran sopa, que se encontraba dentro de una enorme tinaja, la cual estaba sobre un fuego que calentaba perezoso, con el paso de los años el fuego calentó tanto que la gran sopa empezó a hervir y cuando la gran sopa estaba en su punto máximo de ebullición se crearon las palabras…

Primero fueron las palabras pequeñas, pálidas, tímidas, casi invisibles que poco a poco fueron llenando la gran sopa; después se crearon las palabras grandes, fuertes, de color ocre, palabras que invadieron el mundo, y así, en pocas palabras, el mundo se fue llenando de palabras. Palabras altas, palabras bajas, palabras silenciosas, palabras habladoras, palabras que susurraban, palabras que cantaban, palabras que escapaban, palabras que eran inicio y junto a estas llegaron las palabras que fueron final.

Después vino la palabra que buscaba un orden, la palabra que se ocultaba, la palabra refugio, la palabra certeza, la palabra esperanza, la palabra ternura, caricia, ausencia y presencia. Junto a ellas aparecieron las palabras que se estremecían, las palabras llenas de aliento, las palabras que eran tierra firme, las palabras cubiertas de hechizos y las palabras que cambiaron el destino del mundo.

Las palabras se unieron y como artesanos, le dieron forma al mundo, luego crearon el día y la luz fue abrigo; después las palabras crearon la noche y en ese breve instante la penumbra despertó y se volvió resguardo del cielo.

Las palabras se sentaron alrededor del fuego y por primera vez contaron su palabra, y ahí, en ese momento preciso, las palabras soñaron, y con el sueño la palabra se hizo, y la palabra fue mujer…

Por eso la mujer es certeza, duda, vida, muerte, rumor, canción, inicio, final, esperanza, realidad, sueño, promesa, viento, tibieza, dolor, cura, vida, tormenta, ceniza, pasado, presente, futuro, lluvia, sol, madrugada, atardecer, libertad, prisión...

Pero ante todo, la mujer es pasión, fortaleza y amor.